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Caldo, canicola, afa, ferie, resettare, abbandono, stanchezza, tristezza, conti con la vita, solitudine, svacco totale, depressione, birre, sagre, sudore, puzza, delitti estivi, passioni estive, tradimenti, abbandoni di cani e gatti, località di mare, spiaggia e maleducazione, governi balneari e residenze estive, miti identitari e nullità incipiente, dibattiti sul nulla, indignazioni ad orologeria, tette al vento e sesso fradicio.
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Ormai non si risparmiano i colpi. Ma non saprei proprio se riferirmi di più a quelli del serpentone africano (scelta ardita, tra l’altro, per un nome) o ai colpi persi da chi quel serpente l’avrebbe già dovuto prendere.
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Le spiagge d’Italia. Terrazze di sabbia sull’indomito volto dell’acqua, mai uguale a sé, sempre diverso da sé. Mare tante facce.
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Arrivato. Caldo da piangere, eccetera. La scala antincendio, ha detto Thomas.
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Tutti mi chiamano Toni, con la “o” stretta, come si usa qui da noi. Non all'americana, né alla moda.
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Alla quinta coltellata, te lo posso dire, amore mio.
Al tiggì uno daranno la colpa al caldo e lasceranno intendere che un po' l'ho fatto anche per il tuo bene.
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La sua fretta di partire non lascia spazio alle parole, scompaiono gli anni di liceo classico e giurisprudenza, non esiste più quel ragazzo per cui ha usato tutto il fiato invernale nè l’ultimo esame di luglio che ha sciolto Eva nel sudore.
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Dopo dieci anni di assenza, torno in vacanza a Lignano. Sabbiadoro.
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Avevano finito tardi la loro discussione. Molto tardi. Ad agosto, anche se si lavora, spesso si ha l’impressione di poterlo fare. Di avere più forze.
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Questa estate va di moda lo sputtanarsi.
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L'insulto è un lampo. Capacità di comprendere la debolezza dell'altro e di spiattellargliela in faccia nell'arco di un respiro.
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